Bo

"Toca otra vez viejo perdedor

haces que me sienta bien
es tan triste la noche que tu cancion

sabe a derrota y a miel."Dibujo una línea en la arena, es frágil, vulnerable. Una ola, incluso la más pequeña, se la lleva por delante. ¿Recordará la arena que un día fue lienzo de esa línea?Complicaciones... ¿Mentales?

Piedras.

Madrid. Ciudad incrédula. Albergó tantas utopías. Teatrales y adolescentes, otras luego, principescas, suicidas. Fondos de guión. Momentos estelares. Testigo fiel de batallas, no sé si perdidas o ganadas. Aunque lo presiento.
No, aún no la siento mía. Lejos de la realidad.
La ruleta de la vida sobre un papiro. Si todo fuese tan fácil.
Basta un mínimo suspiro. Desequilibrio. Y resurge como el Ave Fénix, pero no resurge tan fuerte, tampoco había cenizas.
Odiosa confusión. Miedoso miedo.

Aquel grillo que saltaba a la flor. Si fuera tan fácil explicarlo, si no te comprometiera. Tan natural como algunos lo ven, pensó el grillo. Saltó y se encontró ante un abismo.
Y mucho más. ¿Todo nace en un punto?
Helado de nata con pepitas de chocolate. Eso y mucho más.
Si no hubiese tantos escaparates.Si como el de la foto, todos pudiésemos desenroscarnos la cabeza, seguro que muchos lo haríamos. Pero seguro también que alguno la olvidaríamos en el metro."Amor no es literatura si no se puede escribir en la piel"Pero ni esto es música ni es literatura.
¿Nos pasaremos la vida esperando trenes que nunca llegan?