Aves de paso

Tengo un poco de frío. El cielo anda algo nublado. Mis pies juegan con las piedras. El mar canta. Unos críos extranjeros juegan en la orilla. También yo soy extranjera en esta playa italiana en la que acabo de darme el primer baño del verano. El lugar es impresionantemente bonito. Antes de sacarle una foto, intento retener en mí su sonido y su olor.

El frío intensifica mis sensaciones. Y después, el momento se pasa.

Como tantas otras cosas, tampoco puedo controlar la fugacidad. Por más que me esfuerzo en detener el tiempo, al final, él siempre gana la última batalla.

A veces, intento confiar en mi capacidad para hacer eternas las cosas que quiero, pero nunca lo consigo. Me gustaría creer que soy capaz de fijar mis pies en la tierra y mi mirada al mar. Y me gustaría sentir que soy capaz de rodearme de gente para siempre, creer en las promesas, en los amores, en los besos, en los amigos, en los abrazos. Y me gustaría saber que hay ciudades sin fecha de caducidad, que hay lugares de los que no necesitaré jamás marchar.
Pero soy incapaz de creer en la eternidad; lo intento, pero la realidad me resulta siempre efímera, me traiciona, me desestabiliza.

No puedo apartar de mí la palpitación de que todo, irremediablemente, es pasajero.
"Somos aves de paso que volamos por instinto", escuché en algún lugar...