Lo que vale el amor (2)

A nadie le extrañará -a estas alturas- que San Valentín sea italiano. 

Terni es un pueblo muy feo, pero con una Basílica a la que cada 14 de febrero peregrinan los italianos y los turistas. Unos para encontrar el amor y otros para atar en corto al que tienen a su vera. A nosotras nos pillaba al lado de casa, así que como buenas Erasmus nos plantamos en el pueblo. Aquel día, en la Basílica de San Valentino no entraba un enamorado más. 

En Interamna (hoy Terni) había un obispo llamado Valentino que se convirtió en "el santo dell'amore" tras celebrar una boda religiosa entre el legionario romano Sabino y la joven cristiana Serapia. El emperador Aurelio consideró que había sustituido con un sacramento religioso cristiano, el antiguo rito pagano, y lo ordenó matar. Valentino fue capturado, torturado, y, finalmente, asesinado el 14 de febrero del año 273 d.C. Así terminó convertido en el patrón de Terni y en el protector de los enamorados. Esta es una de las versiones, hay varias. 

Requisito imprescindible para quien peregrina a la Basílica, es lanzar dinero en una especie de sala subterránea, tras la tumba del santo. A juzgar por los billetes, se puede hacer un cálculo de lo que a más de alguno le costó aquella mañana el amor...

(La foto la hicimos aquel día. También escribí algo en aquellas, aquel 'Lo que vale el amor' ha sido una de las entradas más visitadas, pero también a la que más 'spam' le ha llegado. No sé si esa especie de publicidad engañosa querrá decir algo...)

De momento, me quedo con la frase de Casanova:

‎"No culpéis a quien busca el amor allá donde puede. A veces vive en el murmullo de la carne, no en el volcán del corazón; y vale para una noche, no para una vida. ¿Pero acaso no es amor?" 

Eso del periodismo frente a esto de la agenda

 

Esto del periodismo tiene días en los que te emocionas con lo que estás escribiendo, escuchas con ansiedad, te involucras –sin perder de vista que eres el ‘voyeur’ y no la parte implicada-, aprendes, disfrutas... Plasmarlo luego sobre la página es como ir clarificando, demostrar qué has asimilado y que eso eres capaz de compartirlo con el lector.
A mí suele pasarme con temas del área sanitaria. Me encanta escribir sobre sanidad. Al principio me pasaba más con los reportajes. A medida que pasaron los meses, sin embargo, me pasó a gustar más la, digamos, noticia. El caso es que, más allá del género, tiene que ver con otros factores como el tener tiempo para "investigar". Son informaciones en las que ni el agotamiento, ni las horas invertidas, ni los disgustos vencen y entonces es como si tanto durante el periodo de recopilación de información como después con la posterior escritura estuvieses "poseído", en estado de excitación, rumiando y saboreando cada dato, cada palabra que escribes.

Esos son los días profesionalmente felices. Ha habido muchos de esos en Ceuta.

La falta de tiempo y de espacio, la presión, la sensación de estar llenando –vomitando– páginas y cubriendo agenda, lo impuesto… es lo contrario a esos días felices.

El problema es que la precariedad –ahora que estamos en tiempo de convulsas reformas laborales– te deja al descubierto. Cuando el periodismo que escuchas defender en las aceleradas sobremesas tiene poco que ver con el que te encuentras después del café en la sociedad, y eso además es por motivos ajenos a los redactores, te planteas si realmente merece la pena entregarlo todo por algo que, quizás, no exista. Entonces entra el miedo a la inutilidad de los esfuerzos y de las palabras, al tiempo. Pero no sabes explicarlo, o no te atreves. No, no es fácil encontrar palabras para defender ideas encontronadas, utopías.

Cuando llegué a Ceuta me dijeron que mirase bien a mi alrededor porque todo aquello que estaba viendo por primera vez pronto me sería demasiado familiar como para sorprenderme.

Hago miles de balanzas, le doy vueltas, pero los resultados siempre son confusos. Al final el miedo no viene de la mano de la crisis; el futuro incierto sólo me preocupa relativamente; el temor es más a la pérdida emocional, a la traición. Eso es el que me paraliza y me distrae, lo que no sé explicar, el miedo a la añoranza y a los sueños.